tempos de sonho

onde anda os sonhos , sonhos tão sonhados , pepitas de ouro dourado , pó amarelo ao vento,
pobre é o tempo que nesse vai de devagar , se eterniza, a passos,     que passos, se são lentos, vejo, penso e me acalento , cuja mãe se denomina terra ,   feminino de eterna primavera ,   pobre e tolo cavaleiro do tempo sem tempo, rouba agora o caminho do tempo que voa com o vento e se eterniza lento .

mudança de vento

já não paro, aliáis nunca parei, sigo por ali´, e  freneticamente, meu corpo clama por mudanças, na propria sina genetica ele se renova,  porque tenho que continuar aqui, sigo o rumo dos meus pensamentos , vou aonde eles me levarem, passe casa passe vento, obra que deixa atento , sem nunca esquecer o alento de me deixar levar.

falso ego

Um  que corpo geme! , me  doi também a alma,.., fuga,  procuro não pensar, analisar ou  compreender, nesse exato momento, só sei sentir, embora no logico se tenham  teimas  antigas de  aprendizagens que   em  um ato de correção , insistem   em me fazer   parar de sentir, Não permitirei ....

rasgo o véu da razão, explosão ! o =pi do meu ser ,assemelha-se agora   ao clone do meu ego irracional, puro felino  pula  fora! te imagino

salta andando , rola pelo asfasto......que importa as feridas , sangrando ou não lambe-as  , revela -me a realidade. 

sagrada gestadora do feminino cristão , rogai por todos nós ,embala em teu ventre simbólico e iluminado todas as vozes infantis de filhos abandonados . revela em teu olhar o caminho de volta para casa do pai , gesta  com tuas mãos delicadas a luz da purificação ....amém 

ESTRELAS NASCENTES

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     Clarisse toma de meus pensamento a essencia das minhas inseguranças......
    

    
    
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     minhas mutações ,me levam a busca de novos estágios de ser, ora flúido ora rígido,  na ebulição dos líquens compostos do DNA   pré histórico do criador,  estanco e me perco na tenuidade do composto que  me limita a borda da metamorfose, me fazendo enxergar o fio da navalha da vida , ainda duramente concreta,. silêncio...
    

    
    
  • 
    

     vou voltar  dormir um pouco, o sono agora resolveu aparecer, depois de fugir entre as pedras do muro dos problemas, existenciais , boêmios , noturnos e de natureza radical , toma ele a liberdade de ir e vir quando sempre o apraz...psiu,silencio ... ele vem chegando , novos mundos visitarei ,entre  saltos recheados de fugalidade , risos e fumaças, sempre dentro  do quero ir ou vir , do ficar ou  do querer partir..................

INDO ...INDO MESMO ......BUSCAR um sentido na dança da vida , ja não tenho tanto tempo , para esperar explicações de coisas e fatos que não dão certo, na minha necessidade de viver, busco soluções em meio as experiencias adquiridas com a maturidade, me custa muito ficar parada ,vendo que soluções devem ser aplicadas ao caos da essencia humana..........

MELANCOLIA,

Estranho peito que sem jeito, arrasta  lençóis solitários,   fantasmas emoldurados em uma tristeza sem fim a

boca serrada, ,funciona como cinturões invisíveis que  carregam apertados o pouco ar  que teima entrar e sair , prologando a ansiedade de viver, sentimentos soltos equilibram-se  em espaços delimitados pela visão parda do entardecer, melancolia, medo do nem sei o que.

em meio a madrugada fria de agosto , o sono , sai porta a fora encantado com as preocupações, que passa pela calçada das horas , sedutora e perigosa , deixando no ar o perfume do cansaço ........ sono cade voce ....volte .....

QUEM NÃO SABE AMAR, FICA MAU , AZEDA A ALMA E MISTURA O TEMPO, ANTIGAS SÃO SUAS MAGOAS , E CULTIVAS DOCES ILUSÕES

FISICA QUANTICA - AMOROSA

FISICA QUANTICA - AMOROSA
N A QUANTICA PROPORÇÃO DE AMAR, NOS PERDEMOS EM ABRAÇOS, EM BEIJOS, SEI QUE NÃO ME ENGANO, MAS, MINTO, SEI QUE PARA TI ESSES MOMENTOS SÃO BRECHAS EM ESPAÇOS VAZIOS DE UM COTIDIANO QUEBRADO, NO BEIJOS PARTIDO GRITOS CALADOS ENTRE PRAZERES ME PERGUNTO ONDE ESTÁ A LUCIDEZ QUE O UNIVERSO ME DEU , OUSO GRITAR ! O BEIJO CARNAL FOI PARTIDO ! MOMENTOS DE LUCIDEZ ME APERTAM O PEITO! SUFOCO ENTRE ÁS CARICIAS, E GRITO DE NOVO ! ONDE ESTAR A LUCIDEZ O UNIVERSO ESCONDEU SUCUMBO PARA CONCLUIR QUE NA SOMA DE TANTAS PERGUNTAS QUE SE PERGUNTA NO ANTES E NO DEPOIS, SÓ RESTOU A SOMA E O ENCONTRO NO PI.

Fotos do mural

O MITICO amor

Nestas frias tarde de agosto, chuviscando, tô chovendo , tardes molhadas que lavam minha alma, tô molhando a dor , estou sofrendo  de fazer dó, tô molhando, tô chovendo no molhado ,chuviscando  em cima de um pé de fulor que deu capim , Jurema  Jurema, pensa que Deus tá por mim , fulor fulor que plantei deu capim ,
sim senhor  e ai agente vai namorar e depois  e depois , voce depois.......

VENTO e o lobisomem

Em certas noites escuras o vento resolve soprar pelo avesso, quente por fora e frio por dentro , apostando corrida com a lua branca alva negra mancha , sombra onde o pensamento fugidio , arruma logo uma assombração, uiva o lobo , destoante notas de terror a lo, meio lobisomem meio homem, corre mata , cheiro forte , jasminzando  doce  feito da flor de cor do leito , sangra  seiva  rubro jeito , mancha  sangue , boca ardente , afiados  lindos dentes , corta guela, , branca pele, jovem doce donzela , , cujo colar de perola esparrama pelo chão ,  tenebrande altos brados de um uivar agonizante , cheiro sangue, morte perto , junto todos em um misterio, alho, cruz,  agua  benta, espanta o uivo simbilante crava estaca peito forte , entre os dentes  finos e forte , o  iuvo do lobisomem na  escuridão.

UM TE pERDIDO

no balanço da mare´alta  , respingo de chuva fria  , chora  claro e clariante, em um rem rem rem gemedou , o braço de mar quase morto , banhando a lingua fétida da praia, maré alta, mareou , geme geme gemedou , desce o barco , rumo norte em busca do perdedor  janga janga jangadeiro, mare alta mareou osso ve-lo vela mina , tesourado , quase em cima  ,vela solta vela movída , branca  espulma de algodão , quase morta quase viva a mulher do capitao, rasgo , saia pernas mostra , deixa louco de desejo o temporão , menino moço, sem juizo firme desejo possuido , faca  corta seu juizo, rouba o t perdido . dos rumos certos escolhidos  pelos temporais do verão .

UM GRITO

O CIRCO DA MINHA VIDA

meus gritos e meus sussuros jamais serão ouvidos, eles não pertencem a ninguem , falo por mim e de mim, nada me interessa nos outro, que falem .... seus gritos e sussuros , também nao serão ouvidos, cabelos ossos e pelos,
conjunto indivísivel , manco é o pé esquerdo do farol , seu piscar, caolho me confunde, direção e rumo ,quase diferente se entrelaçam , juntos pés e braços de disfarçam ,  esbugalhados dedos e olhos se encaminham  em um ultimo espetáculo sobre o picadeiro.

A FLOR DA PELE,

um soluço mudo me estreme a  carne, hora  como um arrepio  desce a minha  espinha, estou só !
em redor tudo soa apenas como  traços em desmanche , a  agua que esparramou-se sobre aquarela, tudo esta disfigurado, o embaço das lágrimas mal me deixa ver o que aconteçe naquele recanto do jardim , amor e ira se apropriam de meu sangue, como pode ....alguem tão proximo me machugar assim , traindo-me como a sombra trai seu dono, depende do sol para se por a frente e enfrentar  o sentimento fracassado.

A ESPERA SERTANEJA

Doce amado fio de vida , graça por Deus parída
angustiante é a solidao de tua partida
geme minha alma em suspiros de tao estremecida que está
Corre amado meu vem ao meu encontro ,pois o tempo cruel  esmaeçe
o brilho dos meus olhos , que vidrados tenta alcançar-te  mesmo antes de tua chegada
claro é o dia, escura é a noite,e eu, ponto por ponto  minuto por minuto nas  horas a fio do dia    descosturo a linha do tempo esperando  apressar a tua chegada.
Vem amado meu consolar esse coraçao solitário , enxugar as lagrimas de olhos secos,

corre apressado , doce fio de vida graça por Deus parída , amante desse sertao

ROSA MISTICA

rosa mistica suave , seu perfume me  fascina, embriaga  me domina  me poe de escravo da paixão
ora caio ora levanto, mas sempre me espanto quando me vejo em libertação
ensaio o poema de amor  perfumado , brilhante limpo garimpado,
rosa mistica preciosa, suave perfume de flor, como consigo seu amor.

A ALMA DE UM POETA

Luzes, camera, ação , toque alerta , para o coração , agora  pura emoção,
o sangue pulsa , as orelhas queimam , no meio do cenario o grande ator
sentimentos lhe correm a alma seus olhos avermelham-se de dor 
seu personagem de estoria tomou vida e agora deseja cor, vermelho talvez lhe caia bem
já que não conhece ninguem e portanto os aplausos da plateia não tem , sofre pobre poeta
seus momentos de solidão, seus poemas semeiam grãos amargos da semente  intermitente 
da fonte da perfeição.

RC ,

Eu tenho tanto para te falar, que nem mesmo o mar ou o infinito será capaz de compreender como é grande o meu amor por voce.

minha mestra

Amanheci em cólera. Não, não, o mundo não me agrada. A maioria das pessoas estão mortas e não sabem, ou estão vivas com charlatanismo. E o amor, em vez de dar, exige. E quem gosta de nós quer que sejamos alguma coisa de que eles precisam. Mentir dá remorso. E não mentir é um dom que o mundo não merece...(Frases e Pensamentos de Clarice Lispector)

Partida

Já não temos o que falar , tudo foi dito , o silencio sela esse pesadelo.
o tempo vazio corre entre os lados do corredor , sombras e clarões sobre a tela do teto
formam figuras incompletas ,  que contam a estória desse amor , frio é sempre o adeus
de quem  amamos  e de repente deixa de amar, no amargor das lembranças que só resta

deixar.

homo sapiens

Rasgado o véu do tempo, onipotente o ser brada ,
entre o começo e fim da criação, uiva a figura aparente meio homem meio gente
 gens do criador arte final  nucleo da particula da criatura , forma octozonal do ventre
 pura poeira e semente de um circulo carnal.
Jaz !pobre criatura entre o passado e o presente, onde a mente faz sua curvatura antes do futuro presente
O Pobre projeto rejeitado, indelevil  magistradura é saco santo osso duro , pó de ouro
 que  brilha e cura, dourado sol perene, angustia pura sobre o solo de rachadura lama agua e dente pura obra
aparente meio homem meio gente, muito mais animal.

minha flor rainha

passo fundo, passo largo, passando foi ao fundo buscar, linda flor , brejeira menina, ora linda qual figura do mar

passo fundo , passo largo , passa minha rainha  Iemanjá, majestosa sereia que junto a areia quero encontrar,

passo passa agora o vento que teima  a assanhar os cabelos da morena  que se chama iemojá.
majestosa e faceira, cheirosa ! como flor de maracujá.

MÃE

ouço a velha canção de ninar que vem do fundo da casa ,
seus passos são leves, ziquezaquiando em ritmo de meditação
a voz consola meus ouvidos , como como um som vindo dos céus
estranho papel esse de anjo , me afaga a cabeça me beija a face
conhece meu ser.

RODA MÁGICA

Estranho caminho me leva ao encontro do sentido da vida
Meio Morna a grande roda , se revela  mágica e mítica, passo
horas à desenrolar seu fio dourado e frágil , sempre esperando
o velho coelho pular da cartola do tempo,   a rosa de cor púrpura
jaz no chão do palco ainda iluminado , aplausos voam pelo ar
e a bailarina gira gira gira sem parar.

SENTIMENTOS só sentimentos.......

Há doce universo de palavras, onde o verso em uma aceleração  quantica
desenha no espaço cósmico meus sentimentos elementares por voce ,
 já não posso prever as consequencias de amor , onde me esqueço de mim
 para lembra de voce , HO!  doce paixão não linear , onde causa e efeito rompe
o paradigma da previsão controlada , como pode dois seres gerar tamanha energia

 causar tal fenomeno que imbrica em um único e quantico resultado.... Amor!

eu enlouqueci de amar....

Há eu vim aqui amor, só para me despedir e as ultimas palavras desse nosso amor , voce vai ter que ouvir

me esqueci de tanto amor  há eu enlouqueci  ninguem podia amar assim e eu te amei, perdoa se eu chorar.

HÀ! ESSES POETAS DIVINOS.......

Sonhe com o que você quiser. Vá para onde você queira ir.
Seja o que você quer ser, porque você possui apenas uma vida
e nela só temos uma chance de fazer aquilo que queremos.
Tenha felicidade bastante para fazê-la doce. Dificuldades
para fazê-la forte. Tristeza para fazê-la humana. E
esperança suficiente para fazê-la feliz."

Clarice Lispector

“Não se acostume com o que não o faz feliz, revolte-se quando julgar necessário.
Alague seu coração de esperanças, mas não deixe que ele se afogue nelas.
Se achar que precisa voltar, volte!
Se perceber que precisa seguir, siga!
Se estiver tudo errado, comece novamente.
Se estiver tudo certo, continue.
Se sentir saudades, mate-a.
Se perder um amor, não se perca!
Se o achar, segure-o!”

Fernando Pessoa

"Ainda ontem pensava que não era mais do que um fragmento trêmulo sem ritmo na esfera da vida.
Hoje sei que sou eu a esfera, e a vida inteira em fragmentos rítmicos move-se em mim.
Eles dizem-me no seu despertar:
" Tu e o mundo em que vives não passais de um grão de areia sobre a margem infinita de um mar infinito."
E no meu sonho eu respondo-lhes:
"Eu sou o mar infinito, e todos os mundos não passam de grãos de areia sobre a minha margem."
Só uma vez fiquei mudo.
Foi quando um homem me perguntou:
"Quem és tu?

" "

Khalil Gibran

A DANÇA
Não te amo como se fosse rosa de sal, topázio
ou flecha de cravos que propagam o fogo:
te amo secretamente, entre a sombra e a alma.
.
Te amo como a planta que não floresce e leva
dentro de si, oculta, a luz daquelas flores,
e graças a teu amor vive escuro em meu corpo
o apertado aroma que ascender da terra.
.
Te amo sem saber como, nem quando, nem onde,
te amo directamente sem problemas nem orgulho:
assim te amo porque não sei amar de outra maneira,
.
Se não assim deste modo em que não sou nem és
tão perto que a tua mão sobre meu peito é minha
tão perto que se fecham teus olhos com meu sonho.

Pablo Neruda

"Não é que vivo em eterna mutação, com novas adaptações a meu renovado viver e nunca chego ao fim de cada um dos modos de existir. Vivo de esboços não acabados e vacilantes. Mas equilibro-me como posso, entre mim e eu, entre mim e os homens, entre mim e o Deus."

CORA CORALINA

(CoraCoralina)

Não sei… Se a vida é curta
Ou longa demais pra nós,
Mas sei que nada do que vivemos
Tem sentido, se não tocamos o coração das pessoas.
Muitas vezes basta ser:
Colo que acolhe,
Braço que envolve,
Palavra que conforta,
Silêncio que respeita,
Alegria que contagia,
Lágrima que corre,
Olhar que acaricia,
Desejo que sacia,
Amor que promove.
E isso não é coisa de outro mundo,
É o que dá sentido à vida.
É o que faz com que ela
Não seja nem curta,
Nem longa demais,
Mas que seja intensa,
Verdadeira, pura…
Enquanto durar.

minha musa

Clarice por Clarice

Pedro Karp Vasquez

Ao mesmo tempo que ousava desvelar as profundezas de sua alma em seus escritos, Clarice Lispector costumava evitar declarações excessivamente íntimas nas entrevistas que concedia, tendo afirmado mais de uma vez que jamais escreveria uma autobiografia. Contudo, nas crônicas que publicou no Jornal do Brasil entre 1967 e 1973, deixou escapar de tempos em tempos confissões que, devidamente pinçadas, permitem compor um auto-retrato bastante acurado, ainda que parcial. Isto porque Clarice por inteiro só os verdadeiramente íntimos conheceram e, ainda assim, com detalhes ciosamente protegidos por zonas de sombra. A verdade é que a escritora, que reconhecia com espanto ser um mistério para si mesma, continuará sendo um mistério para seus admiradores, ainda que os textos confessionais aqui coligidos possibilitem reveladores vislumbres de sua densa personalidade. A descoberta do amor        “[...] Quando criança, e depois adolescente, fui precoce em muitas coisas. Em sentir um ambiente, por exemplo, em apreender a atmosfera íntima de uma pessoa. Por outro lado, longe de precoce, estava em incrível atraso em relação a outras coisas importantes. Continuo, aliás, atrasada em muitos terrenos. Nada posso fazer: parece que há em mim um lado infantil que não cresce jamais. Até mais que treze anos, por exemplo, eu estava em atraso quanto ao que os americanos chamam de fatos da vida. Essa expressão se refere à relação profunda de amor entre um homem e uma mulher, da qual nascem os filhos. [...] Depois, com o decorrer de mais tempo, em vez de me sentir escandalizada pelo modo como uma mulher e um homem se unem, passei a achar esse modo de uma grande perfeição. E também de grande delicadeza. Já então eu me transformara numa mocinha alta, pensativa, rebelde, tudo misturado a bastante selvageria e muita timidez.        Antes de me reconciliar com o processo da vida, no entanto, sofri muito, o que poderia ter sido evitado se um adulto responsável se tivesse encarregado de me contar como era o amor. [...] Porque o mais surpreendente é que, mesmo depois de saber de tudo, o mistério continuou intacto. Embora eu saiba que de uma planta brota uma flor, continuo surpreendida com os caminhos secretos da natureza. E se continuo até hoje com pudor não é porque ache vergonhoso, é por pudor apenas feminino. Pois juro que a vida é bonita.” Temperamento impulsivo        “Sou o que se chama de pessoa impulsiva. Como descrever? Acho que assim: vem-me uma idéia ou um sentimento e eu, em vez de refletir sobre o que me veio, ajo quase que imediatamente. O resultado tem sido meio a meio: às vezes acontece que agi sob uma intuição dessas que não falham, às vezes erro completamente, o que prova que não se tratava de intuição, mas de simples infantilidade.        Trata-se de saber se devo prosseguir nos meus impulsos. E até que ponto posso controlá-los. [...] Deverei continuar a acertar e a errar, aceitando os resultados resignadamente? Ou devo lutar e tornar-me uma pessoa mais adulta? E também tenho medo de tornar-me adulta demais: eu perderia um dos prazeres do que é um jogo infantil, do que tantas vezes é uma alegria pura. Vou pensar no assunto. E certamente o resultado ainda virá sob a forma de um impulso. Não sou madura bastante ainda. Ou nunca serei.” Lúcida em excesso        “Estou sentindo uma clareza tão grande que me anula como pessoa atual e comum: é uma lucidez vazia, como explicar? assim como um cálculo matemático perfeito do qual, no entanto, não se precise. Estou por assim dizer vendo claramente o vazio. E nem entendo aquilo que entendo: pois estou infinitamente maior do que eu mesma, e não me alcanço. Além do quê: que faço dessa lucidez? Sei também que esta minha lucidez pode-se tornar o inferno humano — já me aconteceu antes. Pois sei que — em termos de nossa diária e permanente acomodação resignada à irrealidade — essa clareza de realidade é um risco. Apagai, pois, minha flama, Deus, porque ela não me serve para viver os dias. Ajudai-me a de novo consistir dos modos possíveis. Eu consisto, eu consisto, amém.”. Ideal de vida        “Um nome para o que eu sou, importa muito pouco. Importa o que eu gostaria de ser.        O que eu gostaria de ser era uma lutadora. Quero dizer, uma pessoa que luta pelo bem dos outros. Isso desde pequena eu quis. Por que foi o destino me levando a escrever o que já escrevi, em vez de também desenvolver em mim a qualidade de lutadora que eu tinha? Em pequena, minha família por brincadeira chamava-me de ‘a protetora dos animais’. Porque bastava acusarem uma pessoa para eu imediatamente defendê-la.        [...] No entanto, o que terminei sendo, e tão cedo? Terminei sendo uma pessoa que procura o que profundamente se sente e usa a palavra que o exprima. É pouco, é muito pouco.” Escritora, sim; intelectual, não        “Outra coisa que não parece ser entendida pelos outros é quando me chamam de intelectual e eu digo que não sou. De novo, não se trata de modéstia e sim de uma realidade que nem de longe me fere. Ser intelectual é usar sobretudo a inteligência, o que eu não faço: uso é a intuição, o instinto. Ser intelectual é também ter cultura, e eu sou tão má leitora que agora já sem pudor, digo que não tenho mesmo cultura. Nem sequer li as obras importantes da humanidade. [...] Literata também não sou porque não tornei o fato de escrever livros ‘uma profissão’, nem uma ‘carreira’. Escrevi-os só quando espontaneamente me vieram, e só quando eu realmente quis. Sou uma amadora?        O que sou então? Sou uma pessoa que tem um coração que por vezes percebe, sou uma pessoa que pretendeu pôr em palavras um mundo ininteligível e um mundo impalpável. Sobretudo uma pessoa cujo coração bate de alegria levíssima quando consegue em uma frase dizer alguma coisa sobre a vida humana ou animal.” A síntese perfeita        “Sou tão misteriosa que não me entendo.” A certeza do divino        “Através de meus graves erros — que um dia eu talvez os possa mencionar sem me vangloriar deles — é que cheguei a poder amar. Até esta glorificação: eu amo o Nada. A consciência de minha permanente queda me leva ao amor do Nada. E desta queda é que começo a fazer minha vida. Com pedras ruins levanto o horror, e com horror eu amo. Não sei o que fazer de mim, já nascida, senão isto: Tu, Deus, que eu amo como quem cai no nada.” Viver e escrever        “Quando comecei a escrever, que desejava eu atingir? Queria escrever alguma coisa que fosse tranqüila e sem modas, alguma coisa como a lembrança de um alto monumento que parece mais alto porque é lembrança. Mas queria, de passagem, ter realmente tocado no monumento. Sinceramente não sei o que simbolizava para mim a palavra monumento. E terminei escrevendo coisas inteiramente diferentes.”        “Não sei mais escrever, perdi o jeito. Mas já vi muita coisa no mundo. Uma delas, e não das menos dolorosas, é ter visto bocas se abrirem para dizer ou talvez apenas balbuciar, e simplesmente não conseguirem. Então eu quereria às vezes dizer o que elas não puderam falar. Não sei mais escrever, porém o fato literário tornou-se aos poucos tão desimportante para mim que não saber escrever talvez seja exatamente o que me salvará da literatura.        O que é que se tornou importante para mim? No entanto, o que quer que seja, é através da literatura que poderá talvez se manifestar.”        “Até hoje eu por assim dizer não sabia que se pode não escrever. Gradualmente, gradualmente até que de repente a descoberta tímida: quem sabe, também eu já poderia não escrever. Como é infinitamente mais ambicioso. É quase inalcançável”. A importância da maternidade        “Há três coisas para as quais eu nasci e para as quais eu dou minha vida. Nasci para amar os outros, nasci para escrever, e nasci para criar meus filhos. O ‘amar os outros’ é tão vasto que inclui até perdão para mim mesma, com o que sobra. As três coisas são tão importantes que minha vida é curta para tanto. Tenho que me apressar, o tempo urge. Não posso perder um minuto do tempo que faz minha vida. Amar os outros é a única salvação individual que conheço: ninguém estará perdido se der amor e às vezes receber amor em troca [...].” Viver plenamente        “Eu disse a uma amiga:        — A vida sempre superexigiu de mim.        Ela disse:        — Mas lembre-se de que você também superexige da vida.        Sim.” Um vislumbre do fim        “Uma vez eu irei. Uma vez irei sozinha, sem minha alma dessa vez. O espírito, eu o terei entregue à família e aos amigos com recomendações. Não será difícil cuidar dele, exige pouco, às vezes se alimenta com jornais mesmo. Não será difícil levá-lo ao cinema, quando se vai. Minha alma eu a deixarei, qualquer animal a abrigará: serão férias em outra paisagem, olhando através de qualquer janela dita da alma, qualquer janela de olhos de gato ou de cão. De tigre, eu preferiria. Meu corpo, esse serei obrigada a levar. Mas dir-lhe-ei antes: vem comigo, como única valise, segue-me como um cão. E irei à frente, sozinha, finalmente cega para os erros do mundo, até que talvez encontre no ar algum bólide que me rebente. Não é a violência que eu procuro, mas uma força ainda não classificada mas que nem por isso deixará de existir no mínimo silêncio que se locomove. Nesse instante há muito que o sangue já terá desaparecido. Não sei como explicar que, sem alma, sem espírito, e um corpo morto — serei ainda eu, horrivelmente esperta. Mas dois e dois são quatro e isso é o contrário de uma solução, é beco sem saída, puro problema enrodilhado em si. Para voltar de ‘dois e dois são quatro’ é preciso voltar, fingir saudade, encontrar o espírito entregue aos amigos, e dizer: como você engordou! Satisfeita até o gargalo pelos seres que mais amo. Estou morrendo meu espírito, sinto isso, sinto...” Textos extraídos do livro Aprendendo a viver, Clarice Lispector. Rio de Janeiro: Editora Rocco, 2004. Leia também Os mistérios de Clarice

ser ou não ser.....amigos

Nessa estranha via dupla da vida , muita coisas são secretas , outras entretanto são muito diletas
amizades por exemplo são caixinhas de pandora,  mas hoje mesmo aprendi que com outras formas de vida elas se extrapola, ~são fieis e sinceras nunca deixam a desejar não exigem nem negam  passaporte afetivo
e sempre que for preciso eles fiéis compamheiros estão lá.

FEMININA SOMBRA

Parte som parte barulho, soa forte soa mudo no meio da multidão
Da luz se fez a vida , clara luz perfidia,  vermelho rubro , branco paz
Turbilhão intenso , transbordante de sentimentos ,rosa grande com espinhos
cheiro bom , sangue ardente, corpo solido e carente, revela a pureza da natureza
virginal  cujo fel amargo gosto tens do lado do rosto o sinal da meretriz
Tanje o vento corre a luz , o teu corpo se revela  na sombra da lua em meu leito ,
impuro de mil outros amores,  lua prata ouro sol  vais deixando a tua marca tinginda em meu lencol,
Noites calmas dias quentes ,seio forte e pungente sabes bem cravar os dentes em um insensato coraçao.

gritos e sussuros

Paute a folha e escreva palavras molhadas , 
junte a cola e tesoura em um só lugar
Recorte o quadro agora vazio ,e pinte de cinza o chão
Amasse a fita ao lado da caixa , e desenhe  uma estrela na mão
Abra a janela  e feche  porta , cuidado não deixe o vento passar
A Luz que agora entra nessa sala sobreia a minha imagem desigual
Na varanda do mundo real.

SOU DE PEIXES

Sou de peixes, e dai , vou  até onde o meu olhar alcançar , sou da vida , sou do meio ,aposte sou do mar
do rastro do sol  apanho, o pó que colore o meu caminhar, sou de peixes e dai  ,ora no rio ora no mar, mas sempre sendo de  peixes e isso já  revela meu caminhar,o mapa astral a hora lógica ,no nascimento. à  hora marcada sempre que define a embrenhada, da vida fora do mar ,hora peixe, hora sereia , anfibio a conceituar, sou de peixes e dai , So quero aqui definir em que àguas devo nadar.
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O GRITO NO CAIS.

  O grito que se ouve , nada tem de aflição , tem sim uma boa dose de solidão.
das entranhas da alma geme um pobre coração , ora cheio ora vazio , como um porão de um navio sempre pronto a carregar, em que cais ancorrarei , que marujos encontrarei , portos sujos , ondas bravas,   coração cheio de magoa  em que caís aportarei, terra a vista , esperança renovada, ágius  pensamentos , fracas palavras, marolas de letras agitam palavras vagas , lagrimas e ondas se contemplam num agito sem parar ora vai ora vem  em um tonto balançar  e novamente o grito que nada tem de aflição , toca em tom maior o tronbone cujos  acordes são da solidão.                                                                                                            

UM REINO CONFUSO

Se só eu sou o rei também o é,pois  desse reino só eu sou rei, sua espada me confunde
 larga é sua bainha , em seu castelo na torre mora uma princesa sozinha, dorme encantada
pela fada madrinha,  nesse reino encantado também mora uma rainha, cujo  seu espelho se nega a dizer a verdade mesquinha, que a cor de sua alma  nem de longe é branqinha , cai dia e cai noite não se ver uma varinha que faça da moça lá da torre uma nobre princesinha. se o rei é só eu também o sou  pois nunca de verdade encontrei um grande amor.

Fundo Largo poço fundo

Oh doce noite escura,e funda  com teu véu negro  inunda a escuridão profunda 
Doces inocentes fantoches, são os homens desse mundo se de dia o brilho dos olhos disfarçam  mas a  noite o brilho dos olhos ocultam poço largo poço fundo toda dor desse mundo
 Poço largo poço fundo és o passo desse mundo
manto largo de ventre fundo, amagurado tens todo o mundo
passo largo passo fundo, entre a vida e o gira mundo , és poço profundo passo largo passo fundo
pobres  moços desse mundo  .....

SENTADA NA PEDRA FILOSOFAL NA CIA DOS MESTRES

Eu jamais poderia sentar à minha mesa com seriedade para escrever alguma linha sequer por qualquer outro motivo que não fosse salvar a minha vida.

Jane Austen

Então teve início o tempo do exílio, a busca infindável de justificativas, a nostalgia difusa, as questões mais dolorosas, mais devastadoras, as questões do coração que pergunta a si próprio: “onde poderei sentir-me em casa?”

Albert Camus

Porque de barro e palha tem sido esta viagem que faço a sós comigo.

Hilda Hilst

Sempre tive a impressão de haver dentro de mim um ser assassinado. Assassinado antes mesmo do meu nascimento. Era preciso que eu o reencontrasse. Procurasse ressuscitá-lo.

Samuel Beckett

Descobrimos a criação das formas e, desde então falta sempre remate final àquilo que as nossas mãos lassas e desencorajadas abandonam.

Georg Lukács

Não estou dizendo que todas as pessoas que conheço sejam fracassadas, incompletas, não realizadas. Somos, como um todo, até bastante corajosos. O que parece incompleto é a própria vida.

E. L. Doctorow

Quero incomodar, inquietar, destruir as ideias feitas, atacar os poderes. Mas detesto enviar “mensagens”.

Friedrich Dürrenmatt

Se eu não posso tudo, posso ao menos nutrir-me do que não sou, da riqueza, da alteridade do real.

Kalina e Kovadloff

Se eu mesmo sou um ser acabado e se o acontecimento é algo acabado, não posso nem viver nem agir; para viver, devo estar inacabado, aberto para mim mesmo – pelo menos no que constitui o essencial da minha vida -, devo ser para mim mesmo um valor ainda por-vir, devo não coincidir com minha própria atualidade.

Mikhail Bakhtin

Hoje, se me pergunto por que amo a literatura, a resposta que me vem espontaneamente à cabeça é: porque ela me ajuda a viver. Não é mais o caso de pedir a ela, como ocorria na adolescência, que me preservasse das feridas que eu poderia sofrer nos encontros com pessoas reais; em lugar de excluir as experiências vividas, ela me faz descobrir mundos que se colocam em continuidade com essas experiências e me permite melhor compreendê-las. Não creio ser o único a vê-la assim. Mais densa e mais eloquente que a vida cotidiana, mas não radicalmente diferente, a literatura amplia o nosso universo, incita-nos a imaginar outras maneiras de concebê-lo e organizá-lo. Somos todos feitos do que os outros seres humanos nos dão: primeiro nossos pais, depois aqueles que nos cercam; a literatura abre ao infinito essa possibilidade de interação com os outros e, por isso, nos enriquece infinitamente. Ela nos proporciona sensações insusbstituíveis que fazem o mundo real se tornar mais pleno de sentido e mais belo. Longe de ser um simples entretenimento, uma distração reservada às pessoas educadas, ela permite que cada um responda melhor à sua vocação de ser humano.

Tzvetan Todorov

A literatura corresponde a uma necessidade universal que deve ser satisfeita sob pena de mutilar a personalidade, porque pelo fato de dar forma aos sentimentos e à visão do mundo, ela nos organiza, nos liberta do caos e portanto, nos humaniza.

Antonio Candido

Eu sinto que havia uma promessa na infância. Não sei bem de quê, mas de uma coisa melhor. Aí você chega à idade adulta e vê que essa promessa não se cumpriu, e parece que não vai se cumprir jamais. Escrever é uma forma de aliviar essa frustração.

João Gilberto Noll

É a literatura que me interessa; o resto é, para mim, confusão.

Philippe Sollers

Os livros apagavam o desagradável da vida. Os livros eram meu quarto aquecido.

Ben Okri

Não estou lutando pelo sucesso, estou lutando apenas para tirar mais beleza de mim mesmo e compartilhá-la com mais pessoas.

Ben Okri

Estou condenado a transformar minha vida em palavras. Traduzir, melhor dizendo.

Paulo Leminski

Os escritores são animais estranhos. A questão é seriedade, obsessão, audácia. A pergunta é: você é suficientemente obcecado para ir mais além?

Susan Sontag

O que é uma grande vida senão um pensamento de juventude executado pela idade madura?

Alfred de Vigny

Preservar a angústia é fundamental para continuarmos fazendo arte.

Cacá Diegues.

Ah! A literatura ou me mata ou me dá o que peço dela.

Lima Barreto.

Todo ser é uma arqueologia viva, recamado de referências.

Nélida Piñon

Escrever…é um sono mais profundo do que a morte, e assim como não se deve e não se quer arrancar os mortos dos túmulos, assim mesmo não devo e não posso ser arrancado de minha escrivaninha à noite.

Franz Kafka

Assim como o corpo se forma originalmente dentro do seio (do corpo) materno, a consciência do homem desperta envolta na consciência do outro.

Mikhail Bakhtin

Tudo aquilo que perdi já foi esquecido, o que me fez sobrer se dissolveu, o que eu deixei escapar, escapou, e o que restou é bem suficiente.

Amós Oz

Os únicos leitores verdadeiros são os que releem.

Vladimir Nabokov

A literatura faz cidadãos. É um forma de a gente se civilizar. Não conheço nada mais importante, que nos melhore como seres humanos, do que ler livros.

Lívia Garcia-Roza

Ler não é só adquirir conhecimento ou experiência de vida. É também a possibilidade de ter outra vida, de viver o imaginário.

Sérgio Sant’Anna

Na literatura, é importante fazer isso, cutucar feridas, colocar interrogações. Só assim ela fará sentido para quem a lê. Só assim a sua sensibilidade conseguirá se combinar com a sensibilidade de outros.

Bernardo Ajzenberg

Quem não lê tem uma vida menor, em todos os sentidos, porque não consegue apreendê-la, compreendê-la, senti-la no seu dia a dia.

Raimundo Carrero

No interrogatório que Wilde sofreu, ele diz: Tudo o que incita a pensar é adequado, qualquer que seja a idade do leitor”.

Georg Steiner

Um intelectual, em vez e ceder à tentação oferecida pelas religiões, deve conservar uma posição laica, expressa na mistura inabalável de ceticismo e contestação.

Edward Said

Tenho uma memória muito fraca, razão pela qual preciso duma biblioteca muito grande. Minha memória repousa nas folhas impressas.

Mário de Andrade

A melhor página não é só a que se relê, é também a que a gente completa de si para si.

Machado de Assis

Num certo momento, os homens inventaram a escrita. Podemos considerar a escrita como o prolongamento da mão e, nesse sentido, ela é quase biológica. Ela é a tecnologia da comunicação imediatamente ligada ao corpo. Quando você inventa uma coisas dessas, não pode mais dar para trás. Repito, é como ter inventado a roda. Nossas rodas de hoje são iguais às da pré-história. Ao passo que nossas invenções modernas, cinema, rádio, Internet, não são biológicas.

Umberto Eco

Uma obra-prima não nasce obra-prima, torna-se uma.

Jean-Claude Carrière.

A partir de certo ponto não há qualquer possibilidade de retorno. É exatamente esse o ponto que devemos alcançar.

Franz Kafka

Diante de uma falta inexorável, a saída via escrita: preencher a falta com o próprio texto. Inscrever o que não cessa de não se escrever.

Ana Maria Clark Peres

Quando você leva a primeira porrada, é de um jeito. Quando leva a porrada número mil, você é de outro jeito, é um outro cara, ou a metade.

Eduardo Galeano

Quase tudo o que de grande existia, existia como um  apesar , realizado apesar de aflição e tormento, pobreza, abandono, fraqueza corporal, vício, paixão e mil obstáculos.

Thomas Mann

Ser jovem é ter uma causa a que dedicar a vida. É acreditar na possibilidade de mudar o mundo…

Dom Hélder Câmera

As contradições do homem. Do homem que o escritor faz questão de ser e se esforça por ser: com seu destino ligado ao dos outros, pois não se fecha nem se tranca, porque não sabe viver sem comunhão.

Mário da Silva Brito

A experiência tem-me demonstrado que o que me parece claro e evidente quase nunca o é para o resto dos meus semelhantes.

Ernesto Sábato

A ter de me arrepender um dia, prefiro me arrepender daquilo que fiz e não daquilo que não fiz.

Fernando Sabino

Minhas forças, meu valor, meu destino, estou convencido disso, é ser transitório.

Mário de Andrade

Sou a unidade e a dispersão./ Sou o nada, sou o esquecimento./ Sou o cinismo e a amargura,/ a alegria, o crime e a inocência./ Sou a verdade, a mentira e o/ que há entre ambas.

Andityas Soares de Moura

Viver tem dessas coisas: de vez em quando se fica a zero. E tudo isso é por enquanto. Enquanto se vive.

Clarice Lispector

Por que sempre escrever neste mesmo estado de espírito? Um Diário assim com o risco de se tornar um simples anotado de sensações mesquinhas e melancólicas? Mas eu próprio serei muito diferente disso?

Lúcio Cardoso

Enquanto você estiver vivo e fizer parte do mundo, diga o que tem a dizer e depois feche a tramela para sempre! Mas não capitule, não se renda!

Henry Miller

O Prometeu do futuro necessita de uma nova voz – em outras palavras, de uma nova linguagem. Em tal concepção cada criador tem aí sua própria linguagem que deve no que é mais importante, superar a dos predecessores.

Arthur Rimbaud

Todo escritor é mais ainda leitor e sempre será: lemos mais obras que as que jamais poderemos escrever, e sabemos que este interesse, esta paixão, é possível porque a experimentamos centenas de vezes; e que algumas vezes compreendemos melhor o mundo e a nós mesmos por meio destas figuras fantasmais que percorrem os romances ou destas reflexões feitas por uma voz que não parece pertencer inteiramente ao autor nem ao narrador, ou seja, não inteiramente a alguém.

Javier Marías

Nenhum artista é uma espécie particular de homem, mas todo homem é uma espécie particular de artista.

Anônimo

Genialidade, sei… Eu diria: trabalho, trabalho e trabalho.

Guimarães Rosa

A história da literatura é a história das repetições, do já-escrito. A ilusão de quem escreve não consiste em dizer a si mesmo que se é o primeiro a quem isso acontece, esse sofrimento, essa calma, esse êxtase, essa insuportável fragrância de amor, que se é o único a poder falar disso, e de se aperceber, caçador desembriagado pelo olhar pousado sobre o bicho morto, que tudo o que fez foi levantar uma lebre que muitos outros já tinham matado?

Michel Schneider

Não há nenhuma invenção absoluta. A mais marcada pela ousadia e pela originalidade das invenções nada mais é que um feixe de imitações escolhidas. O homem não compõe nada de nada.

Charles Nodier

Não inventamos nada, na verdade. Pedimos emprestado e recriamos.

Henry Miller

O artista não tem importância. Só o que ele cria é importante, já que não há nada de novo a ser dito. Shakespeare, Balzac, Homero, todos escreveram a respeito das mesmas coisas, e, se tivessem vivido mais mil ou dois mil anos, os editores não teriam precisado de mais ninguém desde então.

William Faulkner

Lá no fundo, eu não acredito que seja preciso qualquer talento especial para uma pessoa se erguer do chão e planar no céu. Com bastante trabalho e concentração, todo ser humano é capaz de repetir os feitos que realizei como Walt, o Menino Maravilha. Precisamos aprender a parar de sermos nós mesmos. É aí que começa, e tudo mais continua deste ponto. Devemos evaporar, deixar nossos músculos entorpecerem, respirar até sentir a alma sair de nosso corpo. E depois fechar os olhos. É assim que se faz. O vazio dentro de nosso corpo se torna mais leve que o ar ao redor. Aos poucos, começamos a pesar menos do que nada. Fechamos os olhos. Abrimos os braços. Evaporamos. E então, aos poucos, subimos no ar.

Paul Auster

Qualquer texto literário, enquanto desempenho verbal impresso, constitui uma forma de ação verbal, calculada para leitura ativa e respostas internas, e para reação impressa por parte de críticos, e pastiche ou paródia por outros escritores.

Robert Stam

O conhecimento não resulta de um simples contemplar nem apenas de um refletir, mas de um agir e do analisar o que é criado. Assim, cada grau de conhecimento humano, sensível e racional, é uma atividade da qual participam o saber do homem e suas experiências. Como, no entanto, o real imediatamente acessível ao homem é caótico e obscuro, para conhecê-lo é necessário o desvio da teoria, uma détour: a compreensão da realidade coincide com o caminho percorrido entre a caótica representação do todo e a rica totalidade de múltiplas determinações e relações.

Sônia Kramer

Antes navegar, livre, nos mares da incerteza, na esperança de horizontes, que habitar, seguro, nos charcos onde o naufrágio é impossível…

Rubem Alves

O grande escritor é sempre um grande leitor. Sem Homero não haveria Virgílio, sem Virgílio não haveria Dante, sem Dante…etc. Apesar dessa evidência, persiste um certo senso comum de origem romântica pretendendo conectar a palavra à coisa, e a literatura à vida, sem mediações; e que é coisa? e vida?  words,words, words, diria aquele inglês, também grande leitor, como sua personagem Hamlet que andava com um livro na mão. Ou aquele espanhol que pretendeu ter lido num livro a história do triste fidalgo que lera ele mesmo demasiadas novelas de cavalaria.

Leyla Perrone-Moisés

Qualquer um pode ser escritor. Como? Ora, gaste os fundilhos das calças na cadeira.

Leon Uris

A literatura se alimenta de si mesma e nem na mais remota antiguidade da palavra, em textos, papiros ou gravações em pedra, tinha a realidade como suporte. Algum escriba egípcio ou burocrata romano, na faina administrativa de endeusar seus faraós ou imperadores, vivia mais das fantasias oficiais dos seus senhores do que dos inescrutáveis fatos que compunham seus feitos. Aquelas fontes primárias do alvorecer da escrita não são a honesta transcrição da vida como ela era, mas o registro escrito autocomplacente das versões orais dos senhores da ocasião. Homero era a organização do imaginário dos aedos anônimos que iam de praça em praça cantar os feitos heróicos que todos já conheciam, dispersos, no rio oral de uma tradição preservada como um tesouro. O naturalismo de Zola ou o realismo de Gorki, que buscavam escrever sobre a realidade sem subterfúgios e engalamentos do romantismo, estavam totalmente mediados pelas ilusões das ciências naturais e pelo alvorecer do marxismo visto pelos seus comentaristas russos. A literatura não é a realidade, mas seu sonho. Quanto menos minimalista e subserviente aos fatos da vida diária, quanto mais ficção e invenção, mais ela estará perto deste turbilhão de beleza e terror que é o real.

José Onofre

Toda descoberta é uma citação. (Talvez até isto seja uma citação, que eu não soube identificar.)

Antônio Fernando Borges

Artistas imaturos imitam; os maduros roubam.

Lionel Trilling

Em literatura nunca há limites nítidos; tudo se apóia em algo, as coisas se superpõem uma às outras, e acabam sendo um complicado jogo intertextual com base em espelhos e bonecas russas, no qual estabelecer um fato preciso, uma paternidade concreta implica riscos que apenas certos colegas muito bobos ou muito seguros de si mesmos se atrevem a correr.

Arturo Pérez-Reverte

Os únicos paraísos que existem são os perdidos.

Jorge Luis Borges

A literatura é só uma confissão de que a vida não basta.

Fernando Pessoa

Livros e literatura servem para dar aos homens a possibilidade de viver outra vida, sair da prisão a que estão confinados pela condição humana.

Mario Varga Llosa

Por que escrevo? Ah, que difícil responder a essa pergunta. Tentarei dar alguma resposta e sei que já estou entrando assim numa zona imprecisa. Vaga. O escritor escreve porque tenta recompor, quem sabe? um mundo perdido. Os amores perdidos. Não será uma tentativa de recuperar a família que ficou lá longe, assim despedaçada? ou não será o próprio eu despedaçado que ele está querendo resgatar? E se nessas personagens que procura desembrulhar ele não estiver tentando, na realidade, desembrulhar a si mesmo?

Lygia Fagundes Telles

Se em outros aspectos as coisas falham (tantas falham) que pelo menos fique a alegria de criar.

Lygia Fagundes Telles

Escrevo por não ter nada a fazer no mundo; sobrei e não há lugar para mim na terra dos homens. Escrevo porque sou um desesperado e estou cansado, não suporto mais a rotina de me ver ser e se não fosse a sempre novidade que é escrever, eu me morreria simbolicamente todos os dias. Experimentei quase tudo, inclusive a paixão e o desespero. E agora só quereria ter  o que eu tivesse sido e não fui.

Clarice Lispector

Tsypkin é desses escritores que crêem não na linguagem como uma lente transparente que faz ver o mundo mas, ao contrário, na linguagem como uma rede que, jogada sobre o mundo invisível, só o torna visível , em seus contornos, pois também se deixa ver. Assim como Dostoiévski, na época ainda à espera do reconhecimento literário, se humilha diante de escritores consagrados como Turguêniev e precisa escrever às pressas para pagar as contas e não cair nas armadilhas dos contratos draconianos dos editores, Tsypkin depende de um exercício diário de autodeterminação para não desanimar quando tudo em volta o impede de ver um sentido no seu projeto literário.

Bernardo Carvalho

Literatura supõe tradição. Seu legado é transmitido de forma pacífica ou confituosa, de modo crítico ou inconsciente, de bom grado ou à revelia do beneficiário. Quanto mais enfáticos se mostram os entusiastas da originalidade, tanto mais desconfiamos de que a crença na novidade depende em larga medida da nossa desinformação a respeito do passado e de nossa arrogância em relação aos mortos. Os escritores mais lúcidos, quando iniciam sua carreira, sabem que, de alguma forma, precisam dar uma resposta às estantes de livros do seu quarto. Por trás das lombadas, os autores que ele ama ou despreza o espreitam.

Rubens Figueiredo

O processo de viver é feito de erros – a maioria essenciais – de coragem e preguiça, desespero e esperança de vegetativa atenção, de sentimento constante (não pensamento) que não conduz a nada, não conduz a nada, e de repente aquilo que se pensou que era nada – era o próprio assustador contato com a tessitura do viver – e esse instante de reconhecimento (igual a uma revelação) precisa ser recebido com a maior inocência, com a inocência de que se é feito.

Clarice Lispector

No fundo, todos os homens têm uma enorme reserva de palavras que, se fossem pronunciadas, poderiam não mudar o destino do mundo, mas certamente contribuiriam para mudar o próprio. Da mesma forma, tantas palavras soltas, no impulso de um efeito brilhante, poderiam, se silenciadas, poupar ao interlocutor a humilhação e o despeito que o acompanha pelo resto da vida como um arsenal de ressentimento.

Jorge da Cunha Lima

Eu tomava vinho absorto em pensamentos obscuros, via o mundo por uma ótica terrível de procuras insanas e achados frágeis, temporários. A solidão em que nos achávamos. A solidão que nos espreitava. A solidão que nos levava a enlouquecer, a aceitar o inaceitável. O medo. Andávamos todos tão assustados por baixo de nossos óculos Ray Ban, de nossos ternos Armani, de nossas gravatas de seda. Assustados em nossos carros e apartamentos. Querendo um colo que não existe, que buscamos em igrejas, saunas e livros e todavia não achamos, porque não há. Medo de nosso abismo solitário.

Márcio El-Jaick

Na vida, somos sempre terrivelmente amadores.

Márcio El-Jaick

Bakhtin rejeita uma noção burguesa, proprietária, do pensamento. Para ele, a ideia não é uma formulação individual, direitos permanentes de residência no interior da cabeça de uma pessoa. Ideias são, na realidade, eventos intersubjetivos elaborados no ponto de encontro dialógico entre as consciências.

Robert Stam

O que quer que possa fazer ou sonhe fazer, comece-o. Há algo de genialidade, de poder e de magia na coragem.

Johann Wolfang von Goethe

Escrevo para criar um mundo em que a utilidade não seja uma exigência. Um mundo em que eu caiba.

Bernardo Carvalho

A literatura é a busca por uma espécie de espaço alternativo à vida, algo que nos ofereça outras visões, outras janelas, opções distintas daquilo que a gente experimenta em nossa vida prática.

Adriana Lisboa

O ato de escrever me inspira.

E. M Forster

O escritor tem que estar consciente da vida à sua volta.

Dorothy Parker

Se vai escrever, não faça de conta que está escrevendo mal de propósito. Vai ser o melhor que você pode fazer, e é o fato de ser o melhor que você pode fazer que acaba com você. Quero muito escrever bem, apesar de saber que não escrevo bem e que nunca o consegui. Porém, até o fim de minha vida, continuarei adorando aqueles que conseguiram.

Dorothy Parker

Todos nós fracassamos em realizar nosso sonho de perfeição. De modo que estimo a nós todos com base no nosso esplêndido fracasso em realizar o impossível. Na minha opinião, se eu pudesse escrever toda a minha obra de novo, tenho certeza de que faria melhor, o que é a condição mais saudável para um artista. É por isso que ele continua trabalhando, tentando de novo: ele acredita sempre que dessa vez irá conseguir, irá realizar o que quer. É claro que não conseguirá, é por isso que essa condição é saudável.

William Faulkner

Acho que qualquer pessoa que não tem necessidade de ser escritora, que pensa que pode fazer alguma outra coisa, deve fazer outra coisa. Escrever não é uma profissão, mas uma vocação de infelicidade. Não penso que um artista possa jamais ser feliz.

Georges Simenon

Em primeiro lugar, acho que, se um homem tem o ímpeto de se tornar artista, é porque ele necessita encontrar a si mesmo. Todo escritor tenta encontrar a si mesmo através de suas personagens, em todos os seus escritos.

Georges Simenon

É difícil escrever um paradiso quando todas as indicações superficiais são de que você deveria escrever um apocalipse. É obviamente muito mais fácil encontrar habitantes para um inferno ou até mesmo um purgatório.

Ezra Pound

Não há nada a fazer senão dar conta do recado e calar-se.

Louis-Ferdinand Céline

Afinal de contas, acho que um poeta tem talvez cinco ou seis poemas para escrever, e não mais do que isso. Ele fica tentando reescrevê-los de diversos ângulos, e talvez com enredos diferentes e em idades diferentes, mas os poemas são essencial e interiormente os mesmos.

Jorge Luis Borges

À literatura compete o resgate de quem somos, para além do bem e do mal.

Lênia M. Mongelli

Quando atinge o equilíbrio, a psique do artista faz isso em tal registro que qualquer distração, qualquer perturbação proveniente da realidade bruta, a destrói num instante: para produzir arte é preciso dar as costas à vida.

Patrick McGrath

Mesmo quando parece inconsciente acho que o núcleo da inspiração é uma vivência qualquer – imagem, som, dor, angústia – antes arquivada e de repente, por qualquer motivo, também exterior, ressuscitada.

Clarice Lispector

O mundo da ficção pode corrigir e superar a estreiteza do mundo real.

Manuel da Costa Pinto

Nem tudo o que escrevo resulta numa realização, resulta mais numa tentativa. O que também é um prazer. Pois nem em tudo eu quero pegar. Às vezes quero apenas tocar. Depois o que toco às vezes floresce e os outros podem pegar com as duas mãos.

Clarice Lispector

Deixe-me colocar-lhe uma questão, senhor Breton. Todos conhecemos a noite e os dois lados que todas as noites têm: a noite dentro de casa e a noite fora de casa. Ou seja: há a tranquilidade e o esperado e há, ainda, o medo e a estranheza. Claro que se poderá sempre dizer que a poesia não se encontra nem em um lado nem no outro: a noite tem dois lados e a poesia é a porta da casa no momento em que é aberta e o escuro cobre a relva e o céu. Mas quando alguém tem medo, deve correr para casa: e quando sente tédio, deve correr para a parte de fora da noite. E a poesia, que parece uma coisa parada, resolve, ao mesmo tempo, o tédio e o medo; o que é bom e dois, sendo única, a poesia.

Gonçalo M. Tavares

Com a escrita é a mesma coisa: muitas vezes você intui que o segredo do universo está do outro lado da ponta dos seus dedos, uma catarata de palavras perfeitas, a obra essencial que dá sentido a tudo. Você está no próprio limiar da criação, e em sua cabeça eclodem tramas admiráveis, romances imensos, baleias grandiosas que só revelam o relâmpago do seu dorso molhado, ou melhor, fragmentos desse dorso, pedaços dessa baleia, migalhas de beleza que permitem intuir a beleza insuportável do animal inteiro; mas em seguida, antes de você ter tempo de fazer alguma coisa, antes de poder calcular seu volume e sua forma, antes de entender o sentido do seu olhar perfurante, a prodigiosa besta submerge e o mundo fica quieto e surdo e tão vazio.

Rosa Moreno

O ofício literário é extremamente paradoxal: é verdade que você escreve em primeiro lugar para si mesmo, para o leitor que tem dentro de si, ou então porque não pode evitar, porque não consegue suportar a vida sem entretê-la com fantasias; mas, ao mesmo tempo, você precisa peremptoriamente ser lido;e não por um único leitor, por mais refinado e inteligente que ele seja, por mais que você confie em seu critério, e sim por um número maior de pessoas, muito maior, na verdade muitíssimo mais gente, uma horda populosa, porque nossa fome de leitores é uma avidez profunda que nunca se sacia, uma exigência sem limites que beira a loucura e que sempre considerei muito curiosa. Resta saber de onde vem essa necessidade absoluta que transforma todos os escritores em eternos indigentes do olhar alheio.

Rosa Moreno

Escrever para passar uma mensagem trai a função primordial da narrativa, seu sentido essencial, que é o da busca do sentido. Escreve-se, então, para aprender, para saber; e não é possível empreender esta viagem de conhecimento levando previamente as respostas.

Rosa Moreno

Não há diferença entre cultura e crise. Cultura é crise, é desassossego, é conflito, é tensão, é troca, é risco, é desorientação, é esperança, é eleição, é princípio de algo. Se não ocorre esta sucessão de acidentes, de contradições, de buscas, de afirmações e negações, não há cultura, não há ciência, não há arte. E por conseguinte, não há razão, nem há liberdade. Há outra coisa: isolamento, talvez genial, há erudição, por acaso fabulosa, há obras, talvez brilhantes, mas não há comunicação, não há realidade, não há sociedade.

Jorge Glusberg

É sempre necessária uma separação da pessoa que escreve livros em relação às pessoas que a rodeiam. É uma solidão. É a solidão do autor, a solidão da escrita.

Marguerite Duras

Escrever, essa foi a única coisa que habitou minha vida e que a encantou. Eu o fiz. A escrita não me abandonou nunca.

Marguerite Duras

Escrever é correr riscos, e somente correndo-os sabemos que estamos vivos.

Margaret Atwood

O verso debaixo da pele não é o mesmo que uma dor ou que a inflamação de um órgão. Não se elimina com medicamentos. O verso que um homem saiba de cor só é eliminado por uma brutal amnésia. Ou, então, com o excesso de informação que o mundo imbecil o obriga a guardar.

Gonçalo M. Tavares

Afinal de contas, nunca encontrara seu lugar permanente. Tinha se encaixado onde quer que estivesse, sempre fora o favorito em toda parte pelo fato de fazer mais do que seu quinhão, no trabalho e no divertimento, e por sua vontade e habilidade de lutar por seus direitos e inspirar respeito. Mas nunca lançara raízes. Ele se adaptara o suficiente para satisfazer seus pares, mas não para satisfazer a si mesmo. Sempre ouvira o chamado de algo mais além, e tinha vagado pela vida buscando isso até encontrar os livros e a arte.

Jack London

A biblioteca compreendia uma maioria de romances, mas muitos eram proibidos aos menores de quinze anos e guardados à parte. E o método puramente intuitivo dos dois meninos não era na verdade uma escolha entre os que sobravam. Mas o acaso não é a pior coisa em matéria de cultura, e, devorando aqui e ali, os dois glutões engoliam o melhor ao mesmo tempo que o pior, sem aliás se preocuparem em guardar nada, e não guardando realmente quase nada, a não ser uma estranha e poderosa emoção que, através das semanas, dos meses e dos anos, fazia nascer e crescer neles todo um universo de imagens e lembranças irredutíveis à realidade em que viviam no dia a dia, mas certamente não menos presentes para esses meninos ardentes que viviam seus sonhos tão violentamente quanto suas vidas. O que esses livros continham, no fundo, pouco contava. O que importava era aquilo que sentiam primeiro ao entrar na biblioteca, onde não viam as paredes de livros pretos, mas um espaço e horizontes múltiplos que, assim que transpunham a porta, os tiravam da vida restrita do bairro.

Albert Camus

A literatura é extraordinária porque é pluridisciplinar. Desde que seja um leitor motivado, que consiga dar sentido aos livros lidos, você passa a ter uma visão e um conhecimento de mundo extremamente ricos.

Silviano Santiago

Busco dizer o que for de modo sucinto e inesperado, para que assim também surpreenda o leitor e o faça viajar comigo nesse mundo poético.

Ferreira Gullar

Um texto é uma intervenção em nosso movimento vital.

Cida Sepúlveda

Numa sociedade altamente letrada, é importante para a saúde intelectual de sua gente que a crítica seja atuante e que, ela mesma, seja alvo de estudos e investimentos. E quem escreve com desejo e senso crítico, sabe, ou pressente, que seu trabalho é potente e suportará o frio do mundo real, não solitariamente, claro mas amparado em algumas mãos benditas, que não querem só para si a luzes da ribalta e comparvilham do prazer de escrever e ler por desejo, por compulsão vital.

Cida Sepúlveda

Nem tudo que se propõe diferente e inovador o é, porque para escrever com arte não basta dominar fluentemente a língua escrita e fazer malabarismos visuais, rompimentos linguísticos artificiais. É necessário muito mais do que isso, é preciso chegar ao limiar de si, de onde se pode enxergar, ainda que confusamente, o caos que nos habita, que nos força ao recorte do tempo e à fixação de formas visíveis, ligíveis, audíveis etc. – espelhos vivos.

Cida Sepúlveda

A literatura se alimenta do silencio. Dizendo talvez melhor: ela é a face visível do silêncio. Todos carregamos um ruído imcompreensível no peito. Não chegamos a ouvi-lo, e nem temos certeza de onde exatamente ele vem. Não passa de um murmúrio. É o vestígio do silêncio, de que a literatura se alimenta.

José Castello

Não escreva assim, escreva assado; se vai escrever, então escreve desse jeito; sua mãe ficará furiosa, seu pai ficará furioso, o Estado ficará furioso, os editores ficarão furiosas, os jornais ficarão furiosos, todo mundo ficará furioso; vão estalar a língua e sacudir o dedo; faça o que fizer, eles sempre interferem. Você poderá dizer `Deus me ajude´, porém, ao mesmo tempo pensará: vou escrever de tal maneir que todos ficarão furiosos, mas será tão lindo que terão de abaixar a cabeça.

Ohran Pamuk

O leitor sensível, inteligente, sempre conseguirá ver as relações estreitas entre aquilo que está lendo e a possibilidade de transformação, seja da realidade imediata, a realidade do mundo, seja ainda e , sobretudo, a de si próprio.

Silviano Santiago.

A história da ciência e a da filosofia é a história da busca da essência do mundo: o Ser, o Uno, a Verdade, o Eterno, Deus. Mas a existência de uma essência do mundo é uma ficção, porque tudo é transitório. Não há unidade, permanência ou verdade que não seja provisória. O universo é arte, é vontade dialética. Ação e reação: nos aproximamos dele e ele se aproxima de nós Manipulamos sua pele e ele manipula a nossa.

Luiz Bras (Nelson de Oliveira)

Quando Borges compara o universo a uma vasta biblioteca, sua intenção é denunciar a força físicamente transformadora dos livros. Inventamos a literatura. E a literatura, reagindo com igual intensidade, na mesma direção e em sentido contrário, está nos reiventando. Quanto mais lemos mais nos transformamos no que lemos. Encaramos o abismo e ele nos encara de volta. Combatemos os monstros e os anjos, e vagarosamente vamos nos transformando no que combatemos.

Luiz Bras (Nelson de Oliveira)

Se vamos ao estádio de futebol, não estamos simplesmente indo ao estádio de futebol, estamos indo ao Coliseu. Somos gladiadores. Somos todos Maximus Decimus Meridius, comandante dos exércitos do norte. E há o céu estrelado dentro de nós e a lei moral acima de nós. E o oceano profundo. E as avalanches e os terremotos. E fantasmas e replicantes. As nuvens são imensos artefatos de outro lugar, de outro tempo, deslizando acima da superfície da Terra como amebas num espelho líqudio.

Luiz Bras (Nelon de Oliveira).

Andei pelas nostalgias de casas/esquecidas

A tarde fugia em vermelha anunciação/ havia rubros nos pátios e míticas figuras/ no ar.

Os pássaros tinham as asas azuladadas./ Cresciam espelhos com luas de outros/ tempos e ruídos de porta/ em um terreno baldio.

Na solidão das uvas/ andei pela nostalgia de casas /esquecidas.

María Del Rosário Andrada

Ninguém descreve, muito menos com força e dedicação extrema, um momento de vida inteiramente satisfatório; quem encontra uma função adequada não carece de autorreflexão. Um mundo que não causa dor não incita à autodefesa. Palavras e frases também são autodefesa; uma era de felicidade plena não teria literatura.

Heinrich Mann

Se a dada altura você perceber que o mundo está cheio de pessoas que não lhe dão a mínima, que ignoram por completo a sua existência, e você conseguir suportar o fato, significa que você está preparado.

Roberto Cotroneo

Não se deixe enrolar, Francesco, tentarão contar-lhe que a vida é mais complexa do que a literatura. Não é verdade: o mundo literário de Proust é infinitamente mais complexo do que o mundo real. O dia de Leopold Bloom nada tem a ver com aquele de qualquer outro dublinense, por mais culto que seja. A literatura é um mundo análogo, onde os livros falam uns com os outros: é preciso dar um pulo para entrar nele, pegar impulso para chegar do outro lado. E a volta, mais tarde, não é nada fácil, pois aqueles personagens continuarão a falar com você, a aconselhá-lo, a levá-lo a tomar decisões.

Roberto Cotroneo

E é justamente aí que está a grandeza dos livros: precisam de leituras diferentes, abrem-se com chaves que você tem de encontrar, ou que a sorte entrega em suas mãos quando você menos espera.

Roberto Cotroneo

No fim das contas, penso que devemos ler somente livros que nos mordam e piquem. Se o livro que estamos lendo não nos sacode e acorda como um golpe no crânio, por que nos darmos ao trabalho de lê-lo? Para que nos faça feliz, como diz você? Meu Deus, seríamos felizes da mesma forma se não tivéssemos livros. Livros que nos façam felizes, em caso de necessidade, poderíamos escrevê-los nós mesmos. Precisamos é de livros que nos atinjam como o pior dos infortúnios, como a morte de alguém que amamos mais do que a nós mesmos, que nos façam sentir como se tivéssemos sido banidos para a floresta, longe de qualquer presença humana, como um suicídio. Um livro tem de ser um machado para o mar gelado dentro de nós. É nisso que acredito.

Franz Kafka

A relação primordial entre escritor e leitor apresenta um paradoxo maravilhoso: ao criar o papel de leitor, o escritor decreta também a morte do escritor, pois, para que um texto fique pronto, o escritor deve se retirar, deve deixar de existir. Enquanto o escritor está presente, o texto continua incompleto. Somente quando o escritor abandona o texto é que este ganha existência. Nesse ponto, a existência do texto é silenciosa, silenciosa até o momento em que um leitor o lê. Toda escrita depende da generosidade do leitor.

Alberto Manguel

O significado de um texto é ampliado pelas capacidades e desejos do leitor. Diante de um texto, o leitor pode transformar as palavras numa mensagem que decifra para ele alguma questão historicamente não relacionada ao próprio texto ou a seu autor. Essa transmigração de significado pode enriquecer ou empobrecer o texto; invariavelmente o impregna com as circunstâncias do leitor. Por meio da ignorância, fé, inteligência, trapaça, astúcia, iluminação, o leitor reescreve o texto com as mesmas palavras do original, mas sob outro título, recriando-o, por assim dizer, no próprio ato de trazê-lo à existência.

Alberto Manguel

A escrita não desaparecerá; não se tornará, como o sânscrito ou o latim, assunto de alguns eruditos ou estetas. Continuará sendo um meio sempre mais eficaz e disponível para conhecer, compreender, emocionar-se, sonhar, aprofundar, comparar… Não um meio imperialista, que isola o leitor do mundo, mas, ao contrário, uma via flexível de acesso e abertura. Para quem sabe ler, a escrita oferece a permanência e a rapidez, a totalidade e o detalhe mostrados ao mesmo tempo, a liberdade de caminhar e traçar seus próprios itinerários. É, sem dúvida nenhuma, a mídia mais respeitosa; não aquela que expressa mais verdade, mas a que dá aos leitores condições de chegar às suas próprias verdades.

Jean Foucambert

É importante lembrar que a passagem da civilização  oral  para a civilização escrita demandou grande espaço de tempo. A disseminação da escrita se fez de modo bastante lento. Por quê? Justamente pela significação política da escrita. Durante muito tempo a vida das comunidades esteve regulada pela  memória  dos anciãos, que, acumulando o conhecimento herdado das gerações anteriores, tornavam-se naturalmente detentores do  poder. Com a escrita, essa mediação tornou-se dispensável. O registro do passado assumiu configuração objetiva, oferecendo-se à decifração de qualquer contemporâneo e eliminando o controle dos mais velhos. Deslocando-se o centro de poder da memória oral para a memória escrita, é evidente que os detentores do poder cuidaram de exercer rigoroso controle sobre o novo instrumento de comunicação, conservando a estrutura de mando intocável. Quanto menor fosse o número de pessoas habilitadas ao manejo da escrita maiores seriam as possibilidades de manutenção da ordem vigente.

José Marques de Melo

Tem sido a possibilidade de compreensão do mundo, seguida do desejo de transformá-lo, que a prática da leitura provoca em qualquer cidadão, o motivo pelo qual a sua democratização prossegue lentamente, sobretudo nas regiões pobres que integram o Terceiro Mundo.

José Marques de Melo

Que saberíamos do amor e do ódio, dos sentimentos éticos, e em geral de tudo o que chamamos de  si mesmo, se isso tudo não tivesse passado à linguagem, articulado pela literatura?

Paul Ricoer

O alcance ético das obras literárias: o saber de nós mesmos e dos outros, dos sentimentos primários, como amor e ódio, quanto da estima, do respeito de si próprio, do reconhecimento do sujeito humano, de sua liberdade ou de sua existência alienada, da compaixão e do sentimento. É um saber que passa à linguagem na forma ficcional dos textos literários.

Benedito Nunes

Acredito ter chegado a hora de posicionamentos mais radicais por aqueles que estão diretamente envolvidos com a questão da dinamização da leitura. Basta de fingimento e de inocência! Temos de parar de ser conduzidos pelos incompetentes, como autômatos impensantes, nos processos de formação de leitores. Temos de parar para refletir mais a fundo nos porquês e nos paraquês de nossas práticas sociais, assumindo compromissadamente as nossas decisões e os nossos atos e, dessa forma, gerando consequências positivas para nós mesmos e para aqueles a quem voltamos o nosso trabalho. E isso, é bom que se diga, não ocorre do dia para a noite, dentro da pressa/produtividade que permeia a sociedade, mas sim através de reflexões constantes, fundamentadas nos dados oriundos de nossas práticas, de nossas dificuldades reais, de nossas inquietações e de nossa imaginação criadora. Por outro lado, essas reflexões dependem de muito estudo – muito estudo mesmo – que proporcione a saída de si, a aventura do conhecimento e do diálogo. Sem isso, os professores e os bibliotecários continuarão a viver no seu isolamento forçado,  deseducando a si mesmos e a possíveis leitores que pretendem formar (o que é bem pior).

Ezequiel Theodoro da Silva

A cultura não é um patrimônio, mas uma prática totalmente relacionada ao grupo que a cria. Logo, não há herança a ser transmitida, mas, sim, novas relações a serem permanentemente inventadas. Cada ser vivo, ao interagir com o conjunto de práticas do meio do qual participa, já contribui para criar no grupo uma nova cultura que transforma tais práticas.

Jean Foucambert

Ser leitor é querer saber o que se passa na cabeça de outro, para compreender melhor o que se passa na nossa. Essa atitude, no entanto, implica a possibilidade de distanciar-se do fato, para ter dele uma visão de cima, evidenciando um aumento do poder sobre o mundo e sobre si por meio desse esforço teórico. Ao mesmo tempo, implica o sentimento de pertencer a uma comunidade de preocupações que, mais que um destinatário, nos faz interlocutor daquilo que o autor produziu. Isso vale para todos os tipos de textos, seja um manual de instruções, seja um romance, um texto teórico ou um poema.

Jean Foucambert

Tenho sonhado às vezes que, quando chegar o Dia do Juízo e os grandes conquistadores, advogados e estadistas forem receber suas recompensas – suas coroas, lauréis, nomes gravados indelevelmente no mármore imperecível -, o Todo-Poderoso irá se voltar para Pedro e dirá, não sem uma certa inveja quando nos vir chegando com nossos livros embaixo do braço: “Veja, esses não precisam de recompensa. Não temos nada para lhes dar. Eles amaram a leitura.”

Virginia Woolf

Rilke foi um desses poetas que, em suas leituras, estava constantemente relembrando a própria biografia: a infância miserável, o pai dominador que o forçou a entrar na escola militar, a mãe esnobe que lamentava não ter tido uma filha e o vestia com roupas de menina, a incapacidade de manter relações amorosas, dividido como estava entre as seduções da sociedade chique e a vida de eremita.

Alberto Manguel

A lógica do capitalismo, fundada na obsolescência programada, sugere que o livro não vai desaparecer, porque encontrará seu nicho no sistema. Talvez se torne ainda mais elitizado; ou, pelo contrário, ameaçado de desaparecimento, providencie no barateamento do custo e à renovação de popularidade.

Regina Zilberman

Por paradoxal que pareça, o resultado final, quando redunda em hipertexto ou multimídia, coincide com uma criação coletiva e socializada, envolvendo vários parceiros, técnicos e produtores. Seu efeito autoriza suplantar a perspectiva narcisista com que algumas obras artísticas, incluindo a literária, vinham sendo entendidas até recentemente.

Regina Zilberman

Como a realidade linguístico-social é heterogênea, nenhum sujeito absorve uma só voz social, mas sempre muitas  vozes.  Assim, ele não é entendido como um ente verbalmente uno, mas como um agitado balaio de vozes sociais e seus inúmeros encontros e entrechoques. O mundo interior é, então, uma espécie de microcosmo heteroglótico, constituído a partir da internalização dinâmica e ininterrupta da heteroglossia social. Em outros termos, o mundo interior é uma arena povoada de vozes sociais em suas múltiplas relações de consonâncias e dissonâncias; e em permanente movimento, já que a interação socioideológica é um contínuo devir.

Carlos Alberto Faraco

NÃO TENHO INTENÇÃO ALGUMA DE IMPOR “HISTÓRIA”, “ENREDO”, “CONTINUIDADE”… NÃO ESTOU AQUI PARA FORNECER ENTRETENIMENTO.

William Burroughs